Asamblat în cer

                        pentru Ira
 
În fiecare seară,
 
El o doreşte pe ea,
 
Luna e mai mult jumătate,
 
Moartea îl ghionteşte
 
Cu o targă, în spate,
 
Ea zâmbeşte lasciv
 
Şi  se înmulţeşte
 
Pe automatul de cafea,
 
În disperarea expansiunii
 
Aproape exponenţiale.
 
Cu ochi decojiti de păcate,
 
În fiecare seară,
 
El moare in ea,
 
Apoi înfloreşte luna neagră
 
Şi fiecare îşi iubeşte sufletul,
 
În copilul său.